Одолевают слякоть и бакланы,
Даль моря Лаптевых зашторена дождём,
А я развёл нелепые романы, -
Чужой женой рассудок осаждён.
Я ей пишу, что вот, у нас туманы,
Что солнца двадцать дней в помине нет.
Пришло письмо,- вчера была у мамы,
Она меня ругала, на чём свет.
Я – телеграммой, чуть высокопарно,
Что, дескать, с милым рай и в шалаше!
Пришел ответ, - вы все до смерти парни,
А – мы, стареем в тридцать лет уже.
Мой мир разбит больным недоуменьем,
Чернилен дождь над серою водой.
В душе шумит слепым ожесточеньем,
Чугунный вал волны береговой.
Я с почтальоном ночью пью до пьяна,
Прошу, чтоб писем больше не носил.
Она мне, Вить, испортила все планы,
А сам пишу,- люблю тебя, прости!
Вот как это было когда то
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117010206749
Свидетельство о публикации №117010206749
Рецензии
Здравствуйте! С удовольствием почитала Ваши стихи, понравились.
С ув. ЛИса.
Лиса Ладина 15.04.2017 01:58 • Заявить о нарушении
С ув. ЛИса.
Лиса Ладина 15.04.2017 01:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.