Чужой жизнью

Ну вот и всё! Закончилась свобода.
Теперь ты автор нового романа,
Которому уже четыре года,
Который так никто и не прочёл...

Не те слова хранят его страницы,
Не те герои и не тот исход,
Но разве что-то может измениться,
Когда последний исписал листок?

Там между строк гуляет синий ветер,
Он в разнобой уносит много мыслей,
Которые к несчастью слишком поздно
Достигли своей чистой головы

И так хотелось ими поделиться..
Увы..




«Нам не понять всю сущность бытия
Нам к счастию рукой не прикоснуться
Пока мы видим сон в рассвете дня,
Но всем когда то суждено проснуться», -
Скользило по тетрадям алтаря
К которому рукой не прикоснуться

Как тихо белый отблеск фонаря
В глухом ночном тумане растворится
Прочтешь и ты последние страницы
Творений столь знакомого пера

И по щеке стечет слеза немая,
Всю суть сего закона понимая
Рукой покорно книгу закрывая
Ты тихо скажешь сам себе: «пора!»




Но вдруг твою историю услышат,
И кто-то ,не смирившись с этим, свыше
Решит  сломать возложенную крышу
И даст начать все с чистого листа

Ты станешь всеми текстами молиться, 
кричать что ничего не повторится,
готовый головой об стену биться,
его начнешь всесильно умолять…




Мне жаль порой, как часто вижу: люди,
сказав себе под нос: «еще все будет…»
красиво представляя жизнь чужую,
свою лишь продолжают отравлять

Но сказку быстро помнить перестанут,
волшебный сон как снег в лесу растает,
и сжалившись уже никто не станет
поломанные судьбы исправлять.