Остановитесь!

Со старой фотографии мой дед
С улыбкой ясной смотрит на меня,
Он подарил мне детства звонкий смех,
Планету спас от дыма и огня.
Он спит под Курском в тишине полей,
О нем березы плачут по ночам,
И в Вечном отражаются Огне
Его родные добрые глаза.
Он землю от фашизма защитил,
Нам подарив березовые сны,
Он ради нашей жизни отдал жизнь,
Мечтая, чтобы не было войны…
С портрета смотрит на меня отец:
Ему достался пламенный Афган.
Не раз, не два в глаза глядела смерть,
Однажды злая пуля догнала,
Окрасилась тельняшка в маков цвет,
Афганистан застыл в его глазах,
С портрета шлет солдатский мне привет
Отец, оставшийся в чужих горах…
На фото – друг, с которым во дворе
Играли с криками «урра» в войну.
Погиб парнишка в Новый год в Чечне,
Закрыв собой любимую страну.
При жизни он шагнул в горящий ад,
Спускался в пекло по его кругам,
В «тюльпане» возвратился он назад.
Ответьте мне: кто в этом виноват?
Ответьте те, кто отдает приказ
Бомбить деревни, села, города.
С мечом войны идет на брата брат,
И кровь течет живая, как вода,
И тот фашизм, который дед убил,
Из горстки пепла возродиться смог,
Разорваны березовые сны,
Дрожит земля от грохота сапог…
Ответьте мне, неужто навсегда
Такая доля черная у нас?
Поймите: кровь людская – не вода!
Остановите гибельный приказ!
Довольно жертв, о том взывают к вам
Солдаты, жизнь отдавшие за мир,
Прошедшие Берлин, Чечню, Афган,
Не встретившие ласковой весны…