Не дают стихи покоя,
Рвутся на бумажный лист.
Безобразие какое,
Не поэт я, не артист.
Ну, с чего бы? Чем делится,
Мне второго января?
Нервно бьется сердце-птица:
Не пиши. Напрасно. Зря.
Отлюбило, отстрадало,
Завернулось в кокон свой.
Мало боли? Мало? Мало?
Не пора ли на покой?
Снова хочешь слыть поэтом,
Друг ты разлюбезный мой?
Хорошо рязанским летом,
Плохо питерской зимой.
По бумаге белой строчки,
Как по клавишам в пыли.
Сердца и души кусочки,
В прежних буквах залегли.
Кровоточит эта рана,
Плачет внутренний Пьеро.
Это значит слишком рано,
Зачехлять свое перо…
2. 02
© Copyright: Юрий Экгардт, 2017
Свидетельство о публикации №117010200508
Свидетельство о публикации №117010200508
Рецензии
Много боли и страданий
На измученной земле.
Нам не нужно громких званий
Раздающихся в кремле.
Значит точно, рановато,
Зачехлять своё перо.
И за точкой не возврата
Нам зачтётся всё добро.
Владимир Бурков 09.02.2017 19:53 • Заявить о нарушении
На измученной земле.
Нам не нужно громких званий
Раздающихся в кремле.
Значит точно, рановато,
Зачехлять своё перо.
И за точкой не возврата
Нам зачтётся всё добро.
Владимир Бурков 09.02.2017 19:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.