Природы слёзы

Благодарю читателей моих.
                Наводит скуку и томленье на душу мёртвую давно...
                Александр Пушкин

Припомнил год семидесятый, лил дождь как будто бы в июле. Тогда не пил ещё пилюли: пожил немного, два десятка.
Теперь канючит тёплый ветер, настал январь, но моросит. Не радует промозглый вечер. И не с кем выпить, и спросить о чём-то тихом и высоком. И по душам поговорить. Повымирали в недалёком, которые могли любить.

Теперь один, как перст, неволен. По сути всем давно доволен. Желаний неуёмных пуд затих, как новогодний пруд. Оберегаю ныне свой приют отрады и покой. Не манит  более каток. Москва ничем не удивит. Воскликнет новый эрудит: не зная жизни мирной толк.

Снега осели, и поля как-будто бы осиротели. Стоят обряженные ели. Затихли все, кто пили-ели. Под вечер жди петарды грохот. Не слышен мне красавиц хохот. Шампанским видно упились, ещё скорей не проспались.

И снова, дядя честных правил, мою судьбу, меня направил на постиженье добрых дел. О том ли он тогда радел? Не мне отдал свой долгий опыт, в грязи-деревни, конский топот. К нему стремился всей душой, но скоро понял: он чужой.

Сквозь годы долгие молчанья ко мне взывал, не знал прощанья. Мой дядя в мир ушёл иной в тот год России роковой. Не потому ль в слезах столетний России век под новый год? Грядёт семнадцатый вновь год. Всё тот буржуйский подлый год!

2 января 2017 Х.В.