внемля тишине

свеча дрожит не на ветру, и не от пламени треск воска, и ночь чернее по утру в сюжете умершего Босха. и ты, как будто ни о чем, черкнешь на память лунной кистью штришок, где мы /еще вдвоем/ живем придуманною жизнью.
где воздух свеж морозным днем, где память крОшится в руины. где явь окажется лишь сном. где сны, сюжетами картины, впитали краски черных дыр. и жар сгорающих вселенных.
где жадно пьет нас смерть вампир. где души вечностью нетленны.
ты пишешь кистью не спеша.
куда спешить?...
к Нему успеем. и только след карандаша все тоньше там, где перемены, которых ждали сотни лет, в которых, холодом, рожденья, движенья встречные планет и пресловутость отторжений.
я слышу кисти странный звук, двенадцать прОбили куранты, и цепи пали кровью рук.
и марш играют музыканты.
играют реквием мирам, походной песнью нибелунгов.

с тобой, по разным берегам, мы тишине внимаем.
гулкой.