Площадь

С утра пораньше туч пузатых вече
Решает, не пора ли справить дождь.
На постаменте, изувековечен
И голубвеобилен, бывший вождь.

Внизу стенает, плачась постаменту,
Чудак, лохматый словно дикобраз,
Что, мол, ему падлюки конкуренты
Наслали нервный тик на третий глаз.

В окошке дома, что назначен к сносу,
Похоже, что не спавший сотню лет,
Клюет в листочек паркером и носом
Известнейший в своей семье поэт.

А на углу потрепанный мужчина
Прижался обессилено к трубе –
Его на день святого клофелина
Вчера зазвали девушки к себе.

Он так мечтал бездумно и беспечно
Плыть в рай средь нежных ангельских мордах...
А дома снова ждут его извечный
Сан-затрапез и баба в бигудях.

В ближайший парк спешит в пальтишке сером
(Зачем бежать? Быстрей же на метле!)
Бабультерьерша с толстым бультерьером
На сбор опустошенных бутылей.

Раскинув силиконовые сети,
По площади гуляет грудь и зад.
Какие-то замызганные дети
Баллончиками с красками гремят.

Сюжет вчерашний движется по новой
В бурленьи человеческих забот:
Казалось бы, всего лишь полшестого,
А город просыпается, живет.