утро года...

Первый день января просыпается поздно и тихо.
В неопрятном и сонном дворе – колеи и подтаявший снег,
гарь бенгальских свечей, утонувшая в луже шутиха
и глаза очумелой дворняги, потерявшей покой и ночлег.
Город гасит огни, открывает подарки, подводит итоги,
затихают квартирные ёлки, заложницы шумных забав -               
чтоб до «старого» пару недель протянуть и известной дорогой
неизменно отправиться вон как ненужные мусор и хлам.
Этот праздник врачует печали порой безуспешно:
боль прошедшего года от первых бокалов сильней.
Он прощал мне грехи и остался прощённым, но грешным -
год пропавших билетов, сожжённых мостов и закрытых дверей.
Тротуары в песке – результаты зимы инквизиций.
Россыпь ярких пилюль конфетти и поблёкший от луж серпантин.
Снег с песком - это тот же абсурд, как не верить, не ждать и не сниться,
как готовить палитру и краски для проданных в прошлом картин.
Год  был прожит и ночью исчез, мне оставив следы от побега.
Я снимаю перчатки, сажусь на колени, опускаю ладони на лёд,
продираясь к душе сквозь бинты посеревшего снега
и надеясь, что к лету боль стихнет, и всё заживёт…

***