Спит Москва, заснула Пенза, и Саратов тоже спит.
Только в доме у Светланы почему-то свет горит.
Отчего опять не спится, отчего глядит в окно?
Спит любимая столица. Семь утра. Еще темно.
Ей - душе неугомонной, вдруг на ум пришли слова.
И сейчас ложатся в строки, как в поленницу дрова.
Как положит? Непонятно. Может ровно, может вкось.
Может, сложит аккуратно, иль поленья лягут врозь.
И теперь она в компьютер полусонная глядит,
И в порыве вдохновенья что-то новое творит.
Ну и пусть, сидит и пишет! Небо хмурится с утра.
Барабанит дождь по крыше в день рожденья января…
Новый Год пришел на землю, появился только в ночь.
Год прошедший, Обезьяны, Петушок уж гонит прочь.
Он заходит к людям в двери, зерна весело клюет.
Ярко-красным опереньем миру радость принесет.
О себе. Новогоднее
© Copyright: Светлана Михайлик, 2017
Свидетельство о публикации №117010108391
Свидетельство о публикации №117010108391
Рецензии