Письмо...

Который год, спешащие минуты,
Часы считают, до прихода января,
Даря, надежды, может быть, кому-то,
Которых ждал я, много лет, да видно, зря,
Где разродилась, тишина, лишь тишиною
Ночей бессонных, среди дней пустых,
С какой-то, непонятною виною,
Что разделить, Господь велел мне, на двоих...

   Я буду драться, драться, сам с собою,
   Твердя себе, что позабуду, разлюблю...
   И что, когда-нибудь, ты станешь мне, чужою,
   А фотографию, последнюю, порву,
   Когда обрывки, брошенные в полночь,
   Среди снежинок, потеряются легко,
   Там, где шампанского, глоток, оставив горечь,
   Опять напомнит, что ты также далеко...

Который год, тоскуя, безнадёжно,
Тайком, от тех, с кем поднимаю я бокал
За Новый Год, кляну его безбожно,
Как-будто он, виновен в том, что разлучал,
Где встречи были, но не часты и не долги...
Всё реже их, без щедрости, даря,
Судьба спешила, по чужой дороге,
Тебя, безжалостно, к другому, уводя...

Который год, в глазах твоих, ответа:
Кем был тебе я, но важнее, кем теперь...
Простишь ли ты себе, сама, всё это?..
Иль не заметишь, среди мелкости потерь,
Когда, рукою, как с плеча, листок, небрежно,
По осени, спеша, но не ко мне,
О ком-то вспоминаешь нежно-нежно,
Что отражением, в глазах, на самом дне...