Поэт - безжалостный палач
Ну, до того высокопарно, до того скуШно - оскомину набивает...
Желаю, чтобы в Новом году, году Огненного Петуха,
все поэты стихи.ру писали "ОГНЕННО"!!!
С НОВЫМ ГОДОМ!!!
ПОЭТ
Смотрю с тоской на чистый лист,
И жалость бьёт, нет мочи –
Ведь измараешь, как садист,
И растерзаешь в клочья.
И будешь царствовать над ним,
Глаголя бестолково.
И будешь сам сто раз казним
Своим убогим словом.
По сто'пам будешь мчаться вскачь
И скрежетать зубами…
Поэт – безжалостный палач
С горящими глазами…
Свидетельство о публикации №116123105700
Павел Кузовлев 10.12.2017 17:26 Заявить о нарушении
Смотрела презентацию "Ступеней" в Липецке.
От всей души благодарна Вам за мои стихи!
Я случайно попала на Вашу страницу, даже не обратила внимания на имя автора.
А когда Вы мне это прислали - ох! и ах! - открытие... я даже не написала комменты.
Может, обратили внимание - я читала у вас только гражданскую лирику.
Люблю читать стихи: "А Родина где?"
Успехов!!!
Эльвира Поздняя 22.12.2017 22:36 Заявить о нарушении
Какой закат сегодня –Ярый,
Как-будто Тысячепожарый!
Кому плевать,Скажет: да-а-а-а-а…-
Высокопарная бурда…
но кто заметил,Тот поэт,
В нём нет особенных примет –
Поэтом должен быть любой,
С нормальной -Искренней душой.
Не путайте:Поэт – эстет,
Изысканность -Плебейский бред –
Отличие Господ от слуг.
Как расфуфыренный досуг.
Для вас – поэт,Что педераст -
В неприкасаемости каст…
Скулит? Бывает…
Как кастрат,
Но там, в груди –
Отборный мат.
И если, вдруг,Как член, увял –
Он ,просто, трахать вас
Устал!
И, главное,
В чём он, как все –
В мишени.
Белой.
На спине…
Из тысяч ста,
Хотя б один - поэт,
Но нет его
И, даже, в сотне тысяч.
Хотел бы я
Себя
Из сотни вычесть,
Но стоит ли
«Свинья»
Накопленных монет?
Хотя б один,
Чтоб не о чем гадать,
Писал стихи
Страданием и верой,
Той глубины,
Что не изверить мерой,
И стяг Христа
Во Истину принять.
Хотя б один,
Кому сказать в глаза:
Прости, что мы
С тобою жили рядом –
В заблёванном
Обоссанном парадном...
Сказать,
И не убрать глаза.
Хотя б один
Из тысяч ста – Поэт
Я иду под дождём... я мокну...
Благодушия нет ни капли...
Сиротливо глазеют окна
И деревья стоят, как цапли.
Обрывается небо в луже,
Каждый шаг, серебро ломая,
Я кому-то, конечно, нужен,
И куда я иду... не знаю...
Пробегают меня навстречу
Почерневшие псы и кошки...
И в кармане моём, на вечер,
Табака отсырели крошки.
И на ветер, как листьев груду,
Я словами мычу поэмы!..
Записать бы... да, я забуду...
Потому что поэты – немы.
Я вернусь, закрывая окна,
Приготовлю стакан «столичной»,
Потому что душа измокла,
Потому что всё это – лично.
у меня много)))про поетов
Мурзёпа 20.12.2018 20:39 Заявить о нарушении