Генетический геноцид

Тревожные поэты не спят по ночам,
В табачном дыму разлагая сознанье,
В экспрессивных порывах придаются мечтам,
Из грёз возвращаясь обратно в отчаянье.

Бьют бутылки, горланят о лже-идеалах.
Прекрасные образы становятся в ряд.
Этажом выше недовольная мать прокричала:
Не ори, сумасшедший! Мать с детишками спят!

Сам не спит и другим поспать на даёт!
Осточертело слушать полуночные бредни!
Сходи, найди работу, чтоб не выть, как койот,
И заняться чем будет, и для нас по безвредней!

— Позвольте, Вы, ведь вроде ещё не рожали?
— Восьмой месяц ношу и почую в декрете,
Я и так вся на стрессах.
— Отчего Вы в печали?
— Так ты ж спать не даёшь мои будущим детям!

От чего же, сударыня, вам самой уж не спиться?
Помнится, пахло днём от вас перегаром.
Не тяните проблему, прогуляйтесь в больницу,
Иль так выйдет, что носили вы даром.

— Что? Сам пьяница, наркоман и порочный!
У самого, глядь, грехов бесчисленна уйма!
— Но-но-но рожать уж не мне, это точно,
Вашим деткам — здоровья и вердикт "слабоумье".

Истеричка замолкла иль пошла за бутылкой.
Не суть дело. Поэт вышел с вином на балкон.
— Я поднимаю бокал! — прокричал он с ухмылкой.
— Тост за будущих мам и детей, и роддом!

За мам, что рожают под синдромом отмены!
За детей, что воздвигнут геноцида империю!
За будущих дам, разрезающих вены,
За господ со шприцами на углах кафетериев!

Несомненно, что дети — этой жизни цветы,
И нарцисс, и сорняк и засушенный мак.
И породите режим, и возведёте мечты!
А я выпью, взглянув на горящий рейхстаг.