Я не могу найти выход из мрака,
Из заточения любимого сердца.
Все лужайки пропитаны страхом,
Всюду холод и негде согреться.
Вновь в агонии бежать и сгорать,
Трепетать перед встречею в полночь.
А в итоге: прости, это вся благодать,
И ушла, не успев пальцем щёлкнуть.
Но, постой, милый друг, что за бред?
О романтизме, слюнях и о быте.
В конце-то концов, Вы — истерик-поэт,
Вам плевать, лишь бы пить.
Помолчите!
Пусть о чувствах я трепаться горазд,
Ведь всюду ****и, дураки и уроды.
Им лишь бы сопли из красивеньких фраз
О любви, о красотах и моде.
Я не могу найти выход из мрака,
Я живу в нём, в комфорте, в вине.
А вы умрёте при свете от рака,
Вас схоронят не в Раю, а в земле.
И сколь радостно мне понимать,
Все-те счастья, любовь умирают под скрипку.
Я живу среди мрака, душевная гладь,
Я всех вас на тот свет, провожаю с улыбкой.
Истерия
© Copyright: Энди Криц, 2016
Свидетельство о публикации №116123009411
Свидетельство о публикации №116123009411
Рецензии