тяжело жить так, как ты написал

Слушать песни Дэвида Боуи
и Аэросмита.

Понимать, что ты до дна випит.
Опрокинут навзничь.
И разбит об пол.

Корабли всё остались где-то
в море.
Гавань пуста.

Пуста твоя голова.
Только стакан теперь все время
полон.

Ты пытаешься понять, когда же
пошло всё не так —
глупо, бездарно, и никомуненужно.

Ты отчаянно силишься осознать,
как же мог так испортиться.
Даже пакет прокисшего молока будет
приятнее на вкус,
чем твои слова и мысли.

Твой душевный цветок высох.
Горшок с землей теперь можно только
выбросить.

Каждый раз, когда ты стремился
ввысь, одолевая ступени этой чёртовой
бесконечной лестницы жизни —
ты был неизменным —
оставлял свою кожу,
считая собою ступени,
и кубарем скатывался вниз.

В конце белели кости.
И немного кружилась голова.

Ночью тебя обнимает одиночество.
Утром встречает апатия.
Днём же ты вкушаешь уныние.
Печаль на вкус горька.

Нужнонужнонужнонужно
что-то менять.
Только сил нет.

Хочется запереть дверь,
ключ выкинуть
и в окно выйти.

Голос в моей голове говорит:
“Жаль, живешь ты на первом, друг”.

У меня нет сил, чтобы просто хотеть жить,
а не только “выжить”.

У меня нет чертовых сил,
чтобы себя спасти.

Спасение утопающих —
Дело рук самих утопающих.

Только мне не под силу будет
выплыть.
Сойду с ума
и буду рассказывать сказки
рыбам.

сэд том,
09.01.16