Этот воздух крайне давно уж пьяный,
Эти стены душат меня сильней.
Засыпаю с мыслью, что стал я дрянью,
И смотрю кошмары который день...
Агрессивный холод обвил простудой,
Меня мучит кашель, мне трудно спать...
Греюсь у свечи, весь в тепло закутан,
И пишу обрывки фраз я в тетрадь.
Было так вчера... И на той неделе,
И весь прошлый месяц, как этот день.
Я пишу в тетрадь с болью неизменной,
Не могу сбежать от стандартных тем.
И мои стихи - всё одно и то же,
А в цепочке дней был зажат "repeat"
На одном из дней. Невозможно больше
Жить такую жизнь. И в глазах рябит
От угрюмых стен безрассудных улиц,
Неумытых окон, серых вен дорог...
Я смотрю на небо, в бескрайний космос:
Может, он спасёт меня от тревог?
Манит с высоты дальний свет галактик,
Я к нему лечу, чтоб объять его...
На земле - исписанные тетради,
В них обрывки фраз приземлённых слов...
Этот воздух крайне давно уж пьяный...
© Copyright: Алексей Шаталов, 2016
Свидетельство о публикации №116123004713
Свидетельство о публикации №116123004713
Рецензии