Лиса
Твоей игры, безумная зима
И утонул, средь белой, твоей прозы,
Где празднует безмолвье, тишина.
Лишь дятла стук, да горький крик вороны.
Да шорох снега, павшего с сосны,
Где слоги шороха, на столь собой бездонны,
Что мысли синевой обнажены.
И опускаясь, в сонные распадки,
Мой взгляд застыл у рыжего костра -
Лиса играет, с сим безмолвьем в прятки,
Подчёркивая радость бытия.
30.12.2016.
Свидетельство о публикации №116123003254