Свободы вкус не ощутим,
Но я, распробовав, простила
Своей душе гнилой уют,
Что нарисован словно глиной.
Мне боль подругой названа,
Она живёт, мне ей всё прожить.
Любовь – иллюзия себя,
Ты веришь в то, что всех нас крошит.
По ниткам расползёмся вновь
И не собрать осколки слова,
Они порезали мне плоть
И кровоточат раны скола.
Во фразах просишь подождать
И дать вновь шанс себе отдаться,
Но я обман самой себя.
Прости, нам нужно попрощаться.
29 декабря 2016 года
Вкус свободы
© Copyright: Юлия Вобликова, 2016
Свидетельство о публикации №116122909837
Свидетельство о публикации №116122909837
Рецензии