Из книги вырваны страницы,
Разодран ценный переплёт,
Работы мастерской десницы,
Что сделан больше, чем за год.
Гравюры тонкие кромсали,
Застёжки сломаны, акант
Вдоль, поперёк полосовали,
Огнём коптили фолиант.
Углы пропитанные салом,
Объели крысы с двух сторон,
И, в довершение, кинжалом
Был том безжалостно пронзён.
Он пахнет дизелем и серой,
И в бурых пятнах титул весь,
Над ним глумились полной мерой,
Но всё же, к счастию, он здесь!
Читаю то, что удаётся,
И плачу горше, чем Пьеро,
О том, что больше не придётся
Беречь то счастье, что ушло....
А тех страниц как не бывало,
Все по порядку номера.
Душа напрасно тосковала,
Конечно, то была игра!
Я склею книгу как сумею,
Зашью разбитый переплёт,
И через годы отогрею
Наш двухметровый синий лёд.
Книга
© Copyright: Орфей Без Эвридики, 2016
Свидетельство о публикации №116122908334
Свидетельство о публикации №116122908334
Рецензии