Пресс

Я не хочу вернуться вновь
на Землю, полную печали,
Где души слабые страдали
и где утеряна любовь.

Ищу страдания причины,
В них льда и страха стынет ком,
И двигает на хрупкий дом
слеза неверия лавины.
 
Я не хочу вернуться в век,
Где выбор и свобода вправе
истошно возражать в канаве,
Как шут, для зрелищных утех.
 
Где дух - бродячий арлекин,
В усладу массе иступлённой,
В обиде вечной уличённый,
Стал частью тёмных половин.
 
Во славу искушённой стаи,
На особь, с духом обделенным,
Пресс опускают заземлённый,
И мечется душа босая.
 
Вмиг струны рвутся на рояле,
Безмолвен внутренний протест,
Он под давленьем чёрных месс
зажат в тисках бездушной стали.

Я не могу вернуться в жизнь,
Где, став обломком увлеченья,
Не внять струе предназначенья,
Привычно, сколько не божись.

Бредёт усталый  пилигрим,
Под гнётом бренного увечья,
Душа, пробитая картечью,
Явилась спутником нагим...
 
Блуждающим звеном в цепи
предстанет тленное мгновенье,
Где божества проникновенье
собор духовный укрепит.
 
Храм, возведённый из руин,
Воскреснет, окроплённый кровью,
И наивысшею любовью,
Став музой истинных картин.