1992 год. Сон

* * *

Снова, снова травушка качнется,
Хорошо в безлюдной спать тиши.
Кто-то, сомневаясь, споткнется,
Встанет у дверей моей души...

А за ним чернеет лес сгоревший,
Жутко-темен смутный силуэт.
Может, ждет ответов, онемевший,
На свои вопросы много лет?

Господи! Убьет ведь и не спросит,
Не успеет даже и понять,
Что задавший сам себе вопросы,
Сам на них и должен отвечать.

Просыпаюсь: сонно, страшно, странно,
Лес сырой, река вдали видна...
Вдруг исчезла в утреннем тумане
Смутная и темная спина.


1992 год.


Рецензии