Серёжке...
Бытие, словно свет от далёкой звезды,
Отразившись от стен Человеческой Сути,
Провалилось во мглу, где и сон неуютен,
И бессонница уж отпустила бразды.
Лишь разомкнутый свод отрешенных сует
И в потёках воды керамический кафель,
Да на столике кучка его фотографий,
В коих всё, от одра до младенческих лет.
Где тот май, что придет, но уже без него,
Где та боль по ушедшим подругам средь ночи,
В коей только лишь то, что прошло уж, рокочет,
А что будет потом - под бронёй из снегов?
Где тот миг меж строкой, что луной в вышине,
И падением вниз незаконченной фразы?..
Нет ответа, лишь ночь, да под окнами вязы
Что-то шепчут на ушко его Тишине.
Где тот май?..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116122809625
Свидетельство о публикации №116122809625
Рецензии
