Так умно,
что в глазах темно.
И, не в силах соврать, как компас,
приговор свой выносит комплекс:
лоб, вместивший все пядей семь, –
здесь бессилен, увы, совсем…
Я старался что было сил,
лез, как проклятый, вон из кожи,
и, в бессилье своём, просил:
– Освети этот мрак, о Боже!
Но к призывам моим Господь
то ли глух оказался, то ли
туп, как в грубых мозолях плоть,
не чувствительная к боли.
О, не сладок совсем на вкус,
как ко дну пригоревший бигус,
как растёкшейся желчи привкус, –
этот речи родной искус!
И подумалось: только псих,
как невиданную монету,
без деленья – от сих до сих –
преподносит всю заумь эту,
– в искушение малых сих.
29 декабря 2016 г.
О стихах И. Б
© Copyright: Александр Костенко-Орский, 2016
Свидетельство о публикации №116122808589
Свидетельство о публикации №116122808589
Рецензии