Неотправленные письма

Жаль, что теперь почти никто не пишет друг другу писем.
Настоящих. С предельно сосредоточенным погружением в адресата и неспешно вдумчивой подробностью отправителя, сошедшимися в своем абсолюте.
Когда весь мир сжимается до размеров письма. Того, что всегда как маленькая исповедь. И как воздух, в котором жизнь. Всемирное пространство души захватили экстремально короткие формы. Бьющиеся в рваном ритме. Роняемые на бегу. Обрывки мыслей. Обрывки чувств. Осколки настоящего. Хаотично разбросанные пазлы, из которых никак не сложить целого. Каю не собрать свою ледяную мозаику. Герде не найти дороги к Каю. Жизнь - пунктиром, неспособная выразить то, что отчаянно дышит за подвижной материей слов в каждом из нас.
Но, вот ведь какая штука. Как бы мы не ускорялись, как бы ни распадались в суете на скупые буквы и сухие остатки, мы продолжаем писать эти настоящие письма. Каждый день. Неслышно. В себе. Неутомимо. Страницу за страницей. Письма, которые, скорее всего, так и останутся не отправленными. Запечатанными в нашем сердце навсегда. Так, что ни один даже самый проворный электронный почтальон в мире не догадается постучать в чье-то окно со словами "Вам письмо", едва заметно сбивающими пульс на чьем-то запястье.
Жаль, что теперь почти никто не пишет друг другу писем...

иллюстрация из открытых источников в Интернете