Поэт Ому

Ты читаешь.Это письмо.Очередное словесное воображение неграмотного писаки.Да.Наверное это я.И все эти слова я пишу не тебе.Я пишу их даже не себе.Возможно я их и вовсе не пишу.А может их пишу не я...
Иногда я перечитываю все письма.И я понял вещь, которую должен был понять еще перед написанием первой работы-все мои слова пропитаны корнями фантазии в почве лжи, боли и каких то дремучих вымыслов с шумным сном.Мне сложно.Нет.Мне ложно.Ложно писать о том, что сложно не жить ложью(ложью жить не сложно).
...
...-Во мне нет всех тех чувств, которые описаны в моих письмах...И ты знаешь, я испугался...Испугался того, что не умею любить.Того, что умею красиво прятать свою ложь за приятные и просто по литературному красивые слова.Того, что научился жить в своих письмах и находить тебя там, танцевать со своими буквами превращая каждый их изгиб в очертания твоего сказочного тела, дышать словами описывающие твой аромат, целовать и лелеять метафоры олицетворяющие твоё нутро и душу.Того, что я забыл о жизни здесь, рядом с тобой...Я боюсь того, что убил себя своим миром илюзий и вымыслов, уничтожил себя своими же словами,своим же языком.Я убил тебя...Убил жестоко.Пытал твои чувства своими стихами.И в итоге казнил.
Но самое ужасное и одновременно красивое во всём этом то, что я согласен остаться там, со своими письмами и в своих снах...Остаться в них навсегда.
Сего дня была прочитана ещё одна работа.Точка.
Не забудь запереть букву Я.
В моей комнате пошёл дождь.Цветы не погибнут.И наша лодка сможет отчалить.Но акварель с нашего портрета смылась.За окно.
Я потерял свои слова, которые принадлежали тебе.Они тебе понравились бы.Но они найдутся.Обещаю.Но не мною...

*Ому-оружие массового уничтожения