Уж росой отблестела трава
И погасли, оплавившись свечи,
Да и хлад, что безбожен под вечер,
Заявил уж на душу права.
И закат, что так радовал глаз
Перекисшим рябиновым соком,
Сквозь унылость зашторенных окон-
И лохмат, и колюче вихраст.
И стихов рукописная вязь,
Что для ждущей признания плоти-
Не пронзительный вскрик на излёте,
А возня и словесная грязь.
Ибо, ныне, жалей не жалей!..
Как бы этого мне не хотелось,
В седину превращенная зрелость
На крылах не моих журавлей.
Где-то там, за мореной грядой,
За скалистым увалистым брегом,
Где свежо от пушистого снега
И светло от луны молодой.
Где декабрь на сносях, но, а тут,
Средь безмолвия зимнего леса,
Для меня, одержимые бесом
Саван белый инкогнито ткут.
Мысли, мои ли?..
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116122803364
Свидетельство о публикации №116122803364
Рецензии
Придумал тоже, "саван". Эти мысли отбрасывай подальше, нам нужно досмотреть это "кино"!
С теплом души, Тая.
Таисия Ордин 28.12.2016 10:48 • Заявить о нарушении
С теплом души, Тая.
Таисия Ордин 28.12.2016 10:48 • Заявить о нарушении
Тась,а куда от них...от мыслей-то,деться,коль...
На ладошку упал пожелтевший рябиновый лист,
Мне напомнив о том, что полёт в Бесконечность не вечен,
Как бы не был я свят и до искренней честности чист,
Всё, однако, зажгут и по мне поминальные свечи.
И накроют столы, рушниками увив зеркала,
И проставят моих Возвращений с Уходами даты,
И по мне в сентябре, может быть, зарыдает ветла,
И отмолят грехи, за меня ли вот только, закаты.
И травой зарастёт убелённый сединами Сад,
И тропинка, как нить, оборвётся у самого края…
Но пока ещё жив, и персты поутру не дрожат,
Лишь свеча вот в руке, словно хворост, трещит, догорая.
Стас Осенний 2 28.12.2016 15:57 Заявить о нарушении
На ладошку упал пожелтевший рябиновый лист,
Мне напомнив о том, что полёт в Бесконечность не вечен,
Как бы не был я свят и до искренней честности чист,
Всё, однако, зажгут и по мне поминальные свечи.
И накроют столы, рушниками увив зеркала,
И проставят моих Возвращений с Уходами даты,
И по мне в сентябре, может быть, зарыдает ветла,
И отмолят грехи, за меня ли вот только, закаты.
И травой зарастёт убелённый сединами Сад,
И тропинка, как нить, оборвётся у самого края…
Но пока ещё жив, и персты поутру не дрожат,
Лишь свеча вот в руке, словно хворост, трещит, догорая.
Стас Осенний 2 28.12.2016 15:57 Заявить о нарушении
