любовь
То тишина с зелеными стенАми,
То мечется, в бреду ревет больной
С горящими и жадными глазами.
То тихий ветер станет шевелить
Разорваные письма богу,
О, ими можно печь топить,
И прямо в ад мостить дорогу.
Вот шепчет кто-то: "Я здоров.
Не принят, но здоров летально".
И белые халаты докторов
В мертвецкую уносят тайну.
Свидетельство о публикации №116122800227
Франц Бош 09.09.2017 18:01 Заявить о нарушении
Мария Садыкина 09.09.2017 21:52 Заявить о нарушении