Стихи, как способ не материться,
Мне - очень даже. Вполне.
А музыка громко, попкорн и напиться
Эт чтоб не заснуть в кине.
(там тепло)
За городом, вьюжит. Танцует декабрь
На плахе полей менуэт.
Я точно уверен, что в каждом, хотя бы
Один проживает поэт.
(назло всем)
Он спит до поры, укрываясь от Музы.
Сопит, мой "хотя-бы-один".
Вот - Альпы, Кутузов, Москва и французы
И я - средь великих картин,
(это-ж надо)
Похмельный, в бреду... и бреду Третьяковкой,
Глазами по стенам скользя.
Согрелся, оттаял, сморкнулся. Неловко.
Но матом, опять-же, нельзя.
(отрадно, однако, но знаешь...)
Проснется, бывало, который - поэт,
Среди паутин и страхов.
Проснется в чулане своих Несует
И шлёт всё рифмованно на х"й.
(и так мне становится грустно... а ну его... может, пускай спит...)
Не быдло. Совсем
© Copyright: Сергей Ведич, 2016
Свидетельство о публикации №116122801507
Свидетельство о публикации №116122801507
Рецензии
Что замечательно?! Бомж в Третьяковке? Или то, что у Бомжа три высших? Или то, что наши Бомжи самые культурные из всех Ненаших? Замечательно, что всё так печально или что-то ещё? Что замечательно?
Сергей Ведич 29.06.2017 04:53 Заявить о нарушении
Сергей Ведич 29.06.2017 04:53 Заявить о нарушении
Ну что вы так раскричались, Сергей? Мне стихотворение понравилось, вот я и осмелилась отреагировать. Обещаю не повторить этой ошибки в будущем.
Алёна Мокрая 29.06.2017 06:20 Заявить о нарушении
Алёна Мокрая 29.06.2017 06:20 Заявить о нарушении
Раскричался? Хм... Однако... Горазды Вы, Алена, придумывать себе))
Сергей Ведич 29.06.2017 13:25 Заявить о нарушении
Сергей Ведич 29.06.2017 13:25 Заявить о нарушении