Книги

                Павлу Прагину

Что мне вздумалось, право,
В день никакой – сегодня,
Пальцем вести направо
По корешкам, что годы
Тихо стояли в нежном
Крошеве лет без толку,
В мартовской  серо-снежной
Пыли времён на полках.
Там в безразличье грубом
Крылья сложили птицы.
Мыслей стиснуты губы –
Слипшиеся страницы.
Жизнь, в полусне, не знает,
Что ты давно покойник…
Белой бумаги стая
Села на подлокотник.
В запертый мир бьёт било,
В личный покой-заказник:
Слово, под мёртвым илом,
Мысли мои поблазнив.
И отпечаток потный
Пальца (книгу листает)
Челюстью переплётной
Намертво прищемляет,
Словно бульдог у горла.
Слов закровлю расплатой,
Проповедью нагорной
Я на горе распята.
Там под открытым небом,
Там на вершине синей,
Я без книжного хлеба
Дрожью зноблюсь осинной.
Вижу прожилки листьев,
Блики воды и солнце,
Жизнь сиреневой кистью
Тычет губы в оконце.
Рифмою радость, брызни!
Пульсом запястье бьётся.
Сочной ковригой жизни
Радость в руки даётся.