Кому и зачем нужна современная поэзия?

                Я дышу - и значит, я люблю!
                Я люблю - и, значит, я живу!
                (В. Высоцкий)

Кому и зачем нужна современная поэзия?
Вопрос данный (с первого взгляда) показался мне простым и логичным, но, чем дольше и пристальней я вглядывался в него, тем более начинал он казаться абсурдным.
Скажите, друзья, а кому «нужны» звёзды?
Кому нужны моря, горы, травы, ручьи, пение птиц, снега?
Представляете, как удивились бы все они, задай им вопрос об их «нужности» или «не нужности»! Ведь они просто есть. Независимо от того, нужны они кому-то или нет.
И разве терзается нынешний соловей, самозабвенно заходящийся под тенистыми сводами городского парка, завистью к предку своему, услаждавшему слух дам пушкинской поры, где-нибудь в царско-сельских аллеях?
Разве приходят в голову ему вопросы о «формате» и конъектуре, о том, будут ли его слушать с большим вниманием нежели прежних в наш век инноваций и компьютерных технологий…? Да и вообще, будут ли?
Может быть, просто равнодушно пройдут мимо…
Но так уж сложилось - когда поет сердце, замолкает разум.
И маленькое соловьиное сердце трепещет и колотится от одного только пьянящего желания: жить! А «жить» и «петь» - для него неразделимо.
Так и в поэзии. Я не зря взял эпиграфом к своей заметке слова великого поэта, ибо, мне кажется, что слова «пишу» и «люблю» тоже - синонимы.
Поэт, ощутивший себя частичкой великого Мироздания, не может не петь, как не может не любить. И не важно, веселы ли, грустны ли будут его песни. И в тех, и в других (не редко сам для него самого не заметен) таится единый стержень – мечта о некогда утерянном Рае, земном Эдеме, где тварь и Творец были одним неразрывным целым…
Мир изменился. В «поте лица» вынужденный добывать хлеб свой, человек огрубел, оброс шкурами и обзавёлся дубинкой. И многое забыл из того, что знал когда-то. Как большинство из нас напрочь забывают все происходящее с ними до трехлетнего возраста. Однако, не подконтрольная ни памяти, ни рассудку крохотная частичка, искорка света горнего, все же осталась. У кого-то она ярче, теплее, у кого-то тусклее и холоднее. У иных вообще не видна. Хочешь проверить, есть ли она у тебя?
Выйди в теплую августовскую ночь на улицу, а лучше в поле или на морской берег, запрокинь голову вверх и вглядись в бескрайнее звёздное море.
Чувствуешь, как сладко заныло где-то, чуть ниже солнечного сплетения?
Это – Она. Та, что заставляет вскакивать с постели босиком и, пробираясь на кухню, наскоро черкать на подвернувшемся клочке бумаги огрызком карандаша.
Та, что не спрашивает нашего желания; приходящая, когда ей вздумается, и уходящая без спросу – искра, дар Божий. Дар видеть, слышать, чувствовать, ощущать свою со -ПРИЧАСТНОСТЬ великой тайне Бытия.
Ибо, престав рифмовать «опыт сердца», мы перестанем это сердце слышать. И тогда умрем. Не телесно, конечно, но внутренне. Станем обычными «нормальными» людьми, не скитальцами, бродягами, лунатиками и сумасшедшими… станем, как все. Обрастем толстой кожей, отрастим живот. И перестанем удивляться: цветку, травинке, ростку...

Многие, наверное, пробовали в жизни своей вести дневник.
Уверен, последний вопрос, который каждому являлся в голову при виде чистой страницы, был вопрос о «нужности» данного дневника кому б то ни было…
Тут-то мы и приходим к самому началу нашего разговора, к вопросу: кому и зачем, все – таки, нужна современная поэзия?
Знаете, я, пожалуй, погорячился, назвав данный вопрос абсурдным - нет!
Он (вопрос этот) вообще из иной категории, из иной плоскости.
И, чтобы правильно сформулировать его, нужно «кому?» заменить на «зачем?»
Из области физики шагнуть в область метафизики. Из измерения привычного трехмерного в измерение четырехмерное. Из мира материального – словно в щелочку, едва приоткрывшуюся - заглянуть в мир интуитивный, духовный.
Пишите, поэты! Поэты прошлого, настоящего и будущего.
Пишите потому, что это необходимо.
Потому, что, если все будут «спать» …некому будет петь.
Некому будет «вонзить в небо строку» и заставить Его – хоть на миг! - обратить Свой взор «к вопиющей от боли земле».

Как-то, давно очень, довелось мне лет несколько провести достаточно далеко от дома, в тех местах, где человеку, думающему, есть достаточно времени поразмыслить над своим прошлым, настоящим и будущим и, проанализировав их в общей совокупности, прийти к непреложным логическим выводам. В местах этих, собственно говоря, я и начал более-менее системно заниматься поэзией. Публиковался в нескольких газетах, участвовал в конкурсах. После одного из них (в котором разделил 3-е место с таким же собратом по несчастью) получил множество писем от женской аудитории. Из всех, особенно запомнилось одно, короткое:
«Спасибо вам за ваши стихи! Они помогли мне выжить».
И всё. Но, кто скажет, сколько монет нужно бросить на чашу весов, чтобы она перевесила эти восемь слов? И разве одного только этого недостаточно уже для того, чтобы писать?