Втиснутый в камень и, впрыснутый в глину,
Я ожидал, что вот – вот остыну.
Без чертежа,нарисован мелом,
Был безъязыким и оробелым.
Муза – обидно, но ведь молчала,
Что на стене не висит мочало,
А, что огонь маяком работал, -
Плечи согнула ему забота.
Выпила точно корова жижу…
Видел ли я? Да ведь я - не вижу!
Вылитый в воду, разжаренный в лаву,
К небу летя, как орел двуглавый,
Тяжкую ношу вотще подъемля,
Прямо с небес уходя под землю,
Эльма огни погасив на реях,
Бога моля: «Покажись скорее!
Чуточку смысла добавь мне в лик и,
Стану я точно как Ты - великим!»
Так, воскресенья в душе взыскуя,
Что получил я? Конечно – ***!
День творения и проза
© Copyright: Франц Бош, 2016
Свидетельство о публикации №116122701585
Свидетельство о публикации №116122701585
Рецензии