Потерянный хранитель

(Посвящается памяти поэту С.А.Есенину, и всем людям несущим в мир мудрость и любовь.)

 

Твое сердце, песнь благую пело,

И душа крылатая летела,

Всех красот, как буд то бы не знали,

Не поля и не лесные дали,

 Белокурому мальчишке-открывали;

Благострастную, божественную весть,

Слово русское, сумел ты превознесть.

 

И пока ты бегал полубосый,

Душу омывали твою россы,

И хранила тебя земля-мать,

Отражала речная гладь,

Красоту твоих воображений,

Вот тогда, в  тебе рождался гений.

 

А, что тебе тогда всего лишь было надо,

Что бы "выткался алым", алым,

Над озерным, деревенским причалом,

"Свет зори",что ласкает души,

Лишь тот свет , был тебе так нужен.

 

Ты любил и писал, не зная,

Не уж то ль, тебя признают,

Крестьянского шалопая,

И твои  стихотворения,

Назовут:прекрасные творения.

 

Из глубинки  Рязанской вышел,

Не один поэт о тебе слышал,

Не один свет любви хранил ты,

Не один, не один любил ты.

 

Так любил, что не знал грани,

Что ругался хмельной бранью,

И швырялся даром, как булавами,

С болью, сердце надрывая словами.

 

"Пой поэт свою песню, пой,

На обрывках любви немой."

 

Так он пел свою песнь, чуть дыша,

Страхом обвита была душа,

Что без веры жила в истину,

А истина у всех у нас одна.

 

Все ж слепым, показался мне поэт,

Что летел, как бабочка на свет,

Свет тот был, огнем сжиравший души,

Все благое он в тебе рушил,

Только слава шла за тобою,

Да  смерть тянулась тяжкою сумою...

 

Но когда вспоминал Есенин,

Те березы и россы и ели,

Тот манящий запах трав,

И волнующий сердце нрав,

Наполнял душу искренной болью,

Вот все это звалось - любовью.

 

И те женщины что недоступны,

Для тебя были страстью преступной,

И она для тебя была болью,

Вот все это звалось -любовью.

 

И тот клен, да березки белые,

Месяц с " рогом",что " купался в пыли",

Да "костры рябины алой".

Тою душу грели ,как могли.

 

Только мать да отец ,

И в хлеву их " скатина бывалая",

"Которым было наплевать на мои  стихи", в твоей строке,

Выходила мать на дорогу, "ожидая сына малого,

В старомодном ветхом шушуне".

 

И молясь на мрак вечерный,

Богородицу прося,

Что б вернулся ты в низкую хату,

Ничего у судьбы не прося.

 

Но дорога пути отводила,

Только, чья-то молитва,

Иль святого кадило,

По дороге  словестной вела,

И от смерти тебя отводила.

 

Может ангел, нес святый молитвеник,

Может спас, освятил - белый лик твой,

Только с блудом душа уходила,

Как молодость и, как любовь.

 

Лишь блудливые други тянулись,

Ты для них был - липок, как мед

Забывая, что тебе улыбнулся ангел,

Тот, что к причастью ведет,

 

Причащал он тебя не в храме,

А в лугах и зелёном бору,

Целовал он тебя в  святом саване,

В" язвы красные незримому Христу",

 

 

А небесные дары, лишь блещут в небе,

Не достав земли сырую муть,

Очень много тебе было подарено,

В море лести, возможно тонуть,

 

Что ж не видел ты, кольца змеинные ,

Загибавшие в дугу, тебя и твою строку,

Где душа летать, забывала,

Угорая в пьяном чаду...

 

Как рука, что слогала те строки,

На курок смогла нажать!?...

С той поры твой ангел одинокий,

Перестал тебя оборонять...

 

Все ж так ждал тот ангел с  верху,

Что б окликнул ты его опять,

Что б,как раньше в "ситцевом" детстве,

Он любил тебя обнимать!

 

Не один обнимал тебя ангел,

Не один доровал - любовь,

Лишь, постылым тепло его стало,

И осталась, одна только боль...

 

Об утраченных днях по напрасно

И о тех молодых летах,

И,как"отговорила роща золотая,

В березовых весенних языках!"

 

Пусть в веках отражается - слово поэта,

Поколение сменяется - лето за лето

Лишь, зоря разливаеться - розовым светом!...