883 Пушкину

Не в том тоска, любимый всеми гений,
Что наше время не увидел ты.
Ведь даже я – тюрьмой прожжённый крендель,
Прошедши медны трубы, воды и огни –
Тебя представя в веке омрачения,
Средь мракобесия и толп смертельной черни;
Твой тонкий нюх в бензиновом тумане,
В тлену бездушия, страшной компостной яме –
То разум мой мурашками бежит:
Ведь первых тридцать лет – я только тем и жил,
С одною целью, что только б уцелеть,
Не расщепиться в пыль и вечность улететь,
И сохранить, хотя б, «железо» от ума –
Ту силу мысли, что природа мне дала…
Иль половину хоть – нельзя же без потерь,
Но мне и это хватит, за глаза, поверь!

Так вот: пресёк я трёх десятков лет рубеж –
Пусть в ветхом рубище, пусть грязен и невежд,
Но тот же самый мир, что душу всю избил –
Меня поставил вновь и разум подарил;
А Дух наследия твоего – могучий и живой,
Однажды ночью зимней, с полною луной –
Ворвался в грудь мою, строкою оглушил,
И Лиру звонкую на сердце положил.

Покойся с миром же – учитель и певец!
Пусть время каждого – пребудет рядом с ним.
Мы (наш народ) твой славный образ сохраним:
Обогатим и преумножим твой венец.

27.08.2016