Без чувств Душа тупеет, будто нож,
Которым режут, но его не точат.
И так с Душой затупленной живёшь.
Тебе — сойдёт, да только ей — не очень.
Душа черствеет, как несвежий хлеб
Без вдохновенья, без любви, без песен.
Ползёт — гнилой разрухой по стене —
По молодой Душе седая плесень.
«Спаси меня! Сама я не своя!
Я пропаду!» — душевный слышу шёпот.
Скажу ей: «Цыц! Молчи! Не до тебя:
Домашние дела, потом работа».
Тогда Душа взбодрит себя: «Поверь —
Пусть кошки выскребли тебя когтями, мыши
Проели дыры — выход есть — не в дверь —
Через окно на этаже повыше!»
Задумчивая, встанет на карниз
И — не дай Бог — загнёт тройное сальто!
А мне потом за ней спускаться вниз
И (что осталось) соскребать с асфальта.
Так горько станет вдруг: не сберегла
Никчёмную, да ведь родную (!) Душу.
Наверно, стоит отложить дела
И, как давным-давно, её послушать.
Без чувств Душа тупеет, будто нож...
© Copyright: Анна Кабайкина, 2016
Свидетельство о публикации №116122602888
Свидетельство о публикации №116122602888
Рецензии