нет, это все же случилось… нет…
пахнут пальцы копченой шпротиной…
ты любила других поэтов…
мертвых… а не кричащих и не пахнущих потом…
да… это всегда нелепо, да…
комната выгорела от низа до верха…
на стекле вода – кристаллами льда…
голова немыта… но это не пепел – перхоть…
что? закончен эон, замкнулся виток…
не умер, но все опять сначала…
пляшет танго мое ничто,
то которое прошлое мне в будущем обещало…
пора б что ли занять эшафот:
поэт зажился и даже зажрался…
приди и сделай на память фото…
и подпись: «Фи, он облажался!»
Фидер
© Copyright: Poply, 2016
Свидетельство о публикации №116122601831
Свидетельство о публикации №116122601831
Рецензии