А всё-таки она вертится!

            Я беззвучно кричу – мой крик
            рвёт гортань мне. Почти старик,
            стал во снах иногда стонать –
            даже как бы почти стенать

            о житье, где судьбы излом
            болью жалит хребет и злом.
            Вдаль бреду по годам, устав –
            забубённым скитальцем став.

            То, что раньше себе добыл,
            в бесприютных местах забыл –
            одиночества лишь сума
            тянет вниз. Не сойти б с ума…

            Страхи вновь отмахну рукой –
            не один же, поди, такой:
            выдал «волчьи билеты» век,
            в штампах злых «недочеловек».

            Правда шепчет, в ушах звеня:
            «Выдаст Бог – и сожрёт свинья?
            Есть ли счастье?! И да – и нет…
            Где он – вещий парад планет?».

            … Зорька кровью сплывёт в шипах,
            солнце выдаст к дуэлям шпаг,
            сомелье-вечер под закат
            вдруг плеснёт в ночь луны мускат…