Поэты не уходят безвозвратно

Поэты не уходят безвозвратно,
А остаются с нами навсегда.
Как, почему? Науке непонятно,
Но вот в века сплетаются года,
А мысли их нисколько не тускнеют,
Как будто бы вне времени творить
Поэты от рождения умеют
И с тысячей вселенных говорить.
Поэт – не неприкаянный мечтатель,
То, что внутри, не часто на виду,
Он аналитик, логик, предсказатель.
У мнений не идя на поводу,
Он говорит – что лишь один он слышит,
Его чернила – собственная кровь,
И только он правдивое напишет
Про мир, войну, страдания, любовь,
Как жизнь прекрасна и неповторима,
Как мир разнообразен и любим.
Читатели, не проходите  мимо,
Ей Богу, вам не скучно будет с ним.
Общение с поэтом – это диво,
Все сложное становится простым,
Невзрачность будет выглядеть красиво
И разговор банальный – не непустым.
Поэт не вечен, это несомненно,
Собой он не умеет дорожить.
Но, если тело в этом мире тленно,
То мысли продолжают вечно жить.
Ушедшие поэты рядом с нами,
Глядят на нас, качая головой,
Небезразличны к миру, как мы сами,
Хоть каждый, вроде как, и не живой.
На землю возвращаются, обратно,
На время покидая небосклон.
Поэты не уходят безвозвратно,
А в высший переходят эшелон.