Потухшей свечой притулилась изба.
На улице нет ни души.
И хочется пасть, – и не встать никогда!
Хоть волком завой-закричи…
Октябрь. Листва поупала в листву.
И грязь за окном до колен.
Рука с авторучкой не рвётся к листку.
Мой мир и печален, и нем.
Как чёрный лоскут огорода – душа,
Пуста – нет в ней зёрен-семян.
Скорее бы грянула с неба весна!
Да завтра – зима-океан.
И буду тянуть с мужиками свой срок, –
Тянуть из горла самогон.
Глядит на меня с иконы мой Бог
Тяжёлым взглядом в сто тонн.
Грехов ли столь много? Иль зла – океан
В поэте, что – волен… да нищ?
На вид – ну, законченный зэк-уркаган!
…Ах, вздох мой, и что встон хрипишь?
Волен! Да нищ
© Copyright: Юрий Сан, 2016
Свидетельство о публикации №116122509708
Свидетельство о публикации №116122509708
Рецензии