Мой милый друг

Мой милый друг,
Знаете, что вы совершаете настоящее преступление,
В тот самый миг, когда среди остальной толпы,
Ваши глаза волшебным образом находят мои.
Когда Вы подходите, и вот так, по-обычному,
Слегка наклонившись, шепчете,
Что способны узнать меня из тысячи,
Вычислить, высчитать, заметить
Меня одну?
Мне известно, что Вы не врач,
И в роду Вашем людей с такой специальностью не было
Но как же так получается, что, словно нейрохирург,
Вы проводите операции на моем открытом сознании
И тревожите каждую клеточку
Моего тела?
Вы словно касаетесь меня изнутри.
Это вовсе не бабочки, нет.
Не то чувство, о котором так любят писать
Наивные дурочки и обманутые поэты.
Я говорю теперь все, как есть
(Это, впрочем, Вы мне советовали,
помните?)
Это тепло разливается по венозным ниточкам
И дает мне силы каждый день двигаться,
Пытаться собраться с мыслями, и, без преувеличения,
Жить.
Мне, как в той самой песне,
Просто хорошо быть с Вами.
Меня не хватило бы на что-то большее
Или меньшее.
Хотя Вы и сами прекрасно знаете.
Дорогой мой, простите, что не сгораю от Вашей любви,
И не способна принять Ваши чувства.
Вы для меня останетесь всегда нечто большим,
Чем эти земные заботы.
Вы для меня… как искусство.
Вы – моя мотивация,
Легкий осенний ветер,
Что толкает легонько в спину и направляет в пути.
Свет, что горит впереди
И оставляет надежду.
Вы – тот, благодаря которому я просыпаюсь с мыслью
Быть хоть чуточку лучше.
Чтобы после…
(Наверное, очень по-детски, но…)
Чтобы после Вы вдруг задумались
И не видели больше меня
вечно глупой
и
такой
несерьезной.