Вой пожарной сирены. Январь. Цвет сирени в сугробах.
На рассеянных улицах ищет кого-то метель.
Провожает меня одинокий фонарь-недотрога.
И, спеша услужить, ветер двери срывает с петель.
Не старайся, январь, все твои подношения тщетны.
Город валится в ночь. Он устал. Ему снится апрель.
Взбунтовались грачи, и капель барабанит «крещендо»,
И с оттаявших крыш ветер кисточкой пьет акварель.
Покатилась луна мерзлой улицей без перекрёстков,
Смотрит в окна мои электрических лун божество.
Мы сбежим от зимы, словно дети, от строгости взрослых
В бесшабашную осень, признавшую наше родство.
Январь
© Copyright: Ирина Барабаш, 2016
Свидетельство о публикации №116122506236
Свидетельство о публикации №116122506236
Рецензии