Мне, что лекарство, - не прикосновенье.
И, что ожог, - касанье. Что вина.
Спасти себя прощаньем ли? Прощеньем?
Молитвой? Бегством ли? Виной больна.
То срез судьбы. Он, что тавро, на вые.
Не смыв его, и не вздохнуть уже.
И кольца вин, что кольца годовые,
Обнимут шею с жадностью ужей.
Исчезнуть ли? Бессмысленно и грубо.
Спастись вином? Что ж, можно. До утра...
Раскаяться? Но, не горланя в трубы,
Что до прощенья снизойти пора б.
Так бьёмся лбом и носим боль по кругу.
Пока вины кольцо не разомкнув,
Мы все ж прощаем прошлое друг другу.
Закрыв глаза и душу распахнув.
Мне, что лекарство, - не прикосновенье
© Copyright: Ирина Барабаш, 2016
Свидетельство о публикации №116122506091
Свидетельство о публикации №116122506091
Рецензии