мысли вслух

Если снять все маски с лица,
Я сам творец всего того пипеца, что вокруг происходит...
Неизвестно, куда волокут меня ноги,
То бездорожие, то не те дороги...
Я судорожно пытался поймать поводья,
в беспочвенных тревогах за свой такой разный мирок,
И строгий расклад, забитый в самый дальний уголок моего сознания,
Бесперестанно меня терзаемый,
что, Наверняка, ждет моей грубой ошибки...
И палит , когда с крыши слетит мой прочный шифер,
Шифруя без того непонятные знаки...
Довольно рыться в себе, чтобы потом предъявлять там что-то судьбе,
По поводу ее тяжких мер и повода творить беспредел,
Давая пинки под жопу...
Все без того устроено жестко,
И если нет шрамов на коже,
То явно служит пассией твоя рожа твоей, как говорится, судьбе...
Весь смысл как раз в том синяке, который она тебе ставит...
Судьба состоит из порезов и ссадин,
А не из того, куда жизнь свою жопу садит
Дабы было тебе ништяково...
Мир, стопудово, давно вступил в сговор с другими структурами и забор новый строит,
Пока ты сомнением полон, как бы верней поступить...
Ищешь любой здравый способ обогнуть без того круглый обод
В рамках прав и свобод...
В мире судеб других дам и господ....