Это осень вернулась под вечер,
И пылает о прожитых днях,
Нам с тобой разговаривать нечем
В затухающих, серых, углях.
Это чувства остыли рассветом,
Где-то, в нежную, летнюю рань,
Но зима не пребудет ответом,
О любви, что нащупала грань.
Это мы положили на росы
Нежность времени черных дыр,
И твои заплетенные косы,
Не познают грядущей беды.
Это будет в пасмурный вечер -
Отпустив твою руку легко,
Я рассветы с закатами встречу
Где-то очень, совсем, далеко.
Это осень вернулась под вечер
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2016
Свидетельство о публикации №116122500532
Свидетельство о публикации №116122500532
Рецензии