Быть

Бегут по небу облака в глухом молчанье, в смятенье  чувств души обрывки тонут,
в метели  снежной  замерло  звучанье,  и стихотворный лист пером не тронут.
зима сковала  волю  слов бесчинно,  безмолвие в строке  беспрекословно,
в скрипящих  соснах  скрытая кручина,   в граните плит  читаема  дословно..
               
и  бьется  мотылек,   в  оконных рамах без  выхода в открытое пространство,
и слой за слоем пыль  на сердце  в  шрамах,  пугает  белоснежное  убранство..
усни, мой мотылек,  не бейся в окна, декабрь лютый не согреет светом,
морозом вытканы блестящие волокна,  но для тебя они лишь мертвым  цветом.. 
               
я слышу по ночам -  поет мне вьюга, я слышу, как  зовут  в морях  киты,
как корабли на север отплывают с юга, и даже то, как тенью  рядом ты..
но быть счастливой средь зимы не научилась, по кругу путаются старые следы,
у кромочки воды стоять случилось, но озеро до дна  сковали льды..