Передоз от этих строк

Мы не проснёмся, будет передоз от этих строк,
Что рвут нам душу, и хотят уйти не в роскошь.
В платье белом будет наша муза,
А вокруг нее лишь блекнет тень и расцветает мусор.

Я завещал ей свой блокнот, но в нём утеряны страницы,
Кровь и пот, горячий кофе на всех стихотворных лицах,
Что твердили нам о мире, где нет этой бесполезной жизни
И не будет новых страхов в наших жилах.

Мне наплевать на все сомненья, знаю, что не будет смертной жизни,
Мы утонем в страхах и забудем цели, они превратятся в жидкость,
Что будет налита в вазу для твоих не белых роз,
А ты будешь лежать в гробу, не зная как сменить там позу.

Ты жизнь прожил прям как Буковски, заливая алкоголь свой в глотку,
Не читая жизни бесполезной ноты,
Но ушел забытым алкоголиком,
Оставившим всю душу свою голенькой.

Но всем не ва’жны твои строки,
Им бы закопать тебя под землю в сроки,
Дабы не кричать о том, что время - деньги,
А твоя душа - лишь гадкий пепел.