изначально больной сюжет

и неба мало.
проснувшись в полночь, открыв прокуренностью глаза.
и ветер воет. нажрался, сволочь, снегов и пепла.
и образа
горят нетленным морозом. звездным. сквозь черный холод оконных дыр.
снежинки тают в обойность прозы.
а ты для ночи лишь поводырь,
лишь повод выпить горячность кофе, забыв при этом о вечных снах.
и ночь такая, как будто морфий, а снег в квартире
лишь глупый страх.


в потемки комнат, по скрипам пола, по серой грусти кривых зеркал
идешь и ищешь останки трона, а под ногами вновь пьедестал
забытых жизнью поэтов лета, прибитых пылью веков.
и стран.
ты умирал ведь когда-то где-то от нанесенных снегами ран.
и воскресал ранним майским утром, лицо омыв окоемом грез.
сейчас не вспомнить.
темно. и смутно.
и снег растаял в осадок слез.

и до утра будешь жить не жизнью, питаясь хлебом прошедших лет.
а небо пишет морозной кистью
свой изначально больной сюжет.