Поэма о войне...

Война уже идёт и гибнут наши люди...
А, впрочем, против нас, измерить её срок
Легко, сравнив её, с той вереницей судеб,
С рождения Руси, до дня, где жить я смог...
Стреляют в спину нам, скрываясь за чужими,
Но, всё же, объявив, опять, вселенским злом,
Боясь, до дрожи рук, до недержанья, ими,
Той ложки, что черпать хотят в котле чужом...

Нас травит, словно дичь, весь просвещённый запад.
И как не горько нам, живут, здесь, на Руси,
Те, предан кто ему, не постеснявшись крапа
Колоды карт, себе, вновь сдав, одни тузы,
В игре, на нашу жизнь, на жизнь самой России...
Мечтая, разодрать, обманом, на куски,
Из подворотен вновь, бездомные "мессии",
Вещают о конце российского пути...

Так было и так есть, и видно, ещё будет
Когда, сталь и огонь, разбудят наш рассвет,
Дымами, унося, безвинность чьих-то судеб,
Где быть нам иль не быть, опять держать ответ,
Пред Богом и собой, в свинцовости метели,
Вновь на пути у тех, решивших, для себя,
Что правы, как всегда, топя, в огня купели,
Того, кто не они, об избранных, твердя...

Но выстоим... Не раз мы платим эту цену
За истину, что жить, имеют право все
Народы, не делясь, на самых "сокровенных",
И тех, кому "судьба", не править на Земле...
У Бога нет чужих, Его, как не зовите,
Молясь, Ему, кто как, на разных языках...
Коль нечего сказать, то лучше... промолчите...
Что нужно, Он прочтёт: и в душах, и в сердцах...

Пока ж, война идёт и гибнут... не солдаты,
От рук, куда вложив, оружие своё,
"Избранники" твердят, что мы лишь виноваты
В убийстве, нас самих, и в чём-то там, ещё...
Возможно, что судьба, рапорядится нами
Жестоко, вновь огню, предавши, полстраны,
Коль память коротка, которую мы сами
Не стали уважать, придумав груз вины...

Но, как в далёкий год, дойдём до стен рейхстага,
В любой другой стране, с названием другим.
И пусть, не те цвета, над ним, в трёхцветьи стяга,
Мы те же, что тогда... Мы снова... победим...