***

мы все умрём. невесёлая истина
заложена в мозге. вот точка.
мы убегаем от этого факта,
будто всё это - неточно.

мы не уверены в том, что нет времени
нам на любовь и на счастье.
время - которое кажется вечным,
делим нещадно на части.

части ещё на мильёны частей
мы разделили. а надо ли?
откладывать час для высоких идей.
и зачем мы его откладывали?

когда из идей мы имеем лишь жить,
точнее же будет, выжить,
в этой рутине бессмысленных дней
кому-то на стол душу вылить,

и плакаться о грязных стёклах окон,
чрез которые видно лишь грязь,
или о том ныть, что ты раб и поддан,
а твой начальник - князь.

и убегать в мир хмельной вечерами,
где тебя ждёт эйфории частица,
а после, тупая боль в голове...
это высокие цели, тупица?

это высокие цели, в чем есть
смысл, эссенция, сущность?
нет его здесь, как и жить там,
где доминирует тупость

и быть таким же тупым. но быть
тем, кем ты хочешь - пытка и ад,
но быть частью массы - плыть по течению,
течению реки, что течёт в водопад.

мы все умрём. неизбежная истина
заложена в этих строчках...
от нас не останется ничего, кроме праха,
от всех... но это неточно.