Los Lobos

Я выходил на охоту самонадеянно,
Ловил вдохновение и пил из горла,
Из тех запасов на дне оставалось едва,
Да и то допилось-повыветривалось.

Сегодня я достаю из угла свою гитару - она немножко расстроена оттого, что я давно к ней не прикасался. Я давно учился играть словами и умею это порой прекрасно и к месту, а сейчас так ценю, когда они приходят сами и других не подобрать. С музыкой так же - хочу подобрать ту мелодию, что пришла в сегодняшнем сне ночью, хотя все равно получится не точно так же, но - из того же источника, с той же душой. Плотно и с нежностью провожу рукой по изгибам любимой, стирая ладонью чуть осевшую пыль, и настраиваю ее. Я смиренно ищу (иначе не получается), какое безумие посетит меня на этот раз, что за страсть найдет себя на струнах. Это только между нами двумя сегодня, и сокровенно, и откровенно (я так хорошо знаю ее лады, а она - мои пальцы). Языки музыки и прикосновений для меня зачастую маняще богаче слов, и я пишу, пытаясь настигнуть их откровенность хоть немного.

Я слышал, как волки воют ночами.
В этом нет столько отчаяния,
Как ты себе представляла,
Знаешь, меня это поменяло.

В этом не было столько надрыва,
Словно они всегда чуют землю,
Всегда чуют запах покоя, добычи,
Или смерти, принесенный ветра порывом.