Всё до тебя рассказано про снег.
Писать на нём – давно уж не свобода.
И рифмы все избитые: «бег», «век».
Как масло или сыр для бутерброда.
Ловил снежинки тёплыми губами
И град колючий на ветру хватал,
Но ты успел к своей знакомой даме,
В серебряном ландо поехал с ней на бал.
Снежинки, иней – Млечный путь застывший,
Сбежал он от голодного Тельца.
А может, письма тех, живущих выше?
Про снег сказали всё. Не до конца.
Снежная меланхолия, или Не прерванный полёт
© Copyright: Ира Обухова, 2016
Свидетельство о публикации №116122409024
Свидетельство о публикации №116122409024
Рецензии