Брату Анатолию
Горит. освещая безмолвный прах,
Свеча в восковой руке...
Нас всех похоронят в чужих краях
От Родины вдалеке.
И Мойры единого дня не продлят -
Застопорит веретено.
А пухом ли, камнем - чужая земля,
Ушедшему - всё равно.
Мы - были. Мы - клан. Мы - единая суть.
Мы все - одного гнезда.
Вскипает, со дна поднимая муть,
Безжалостная вода.
Затопит спасенье узревший глаз
И боль разорвёт висок...
Бушующий шторм никого из нас
Не выбросит на песок.
И души покорно летят (не свернуть!)
На зов роковой трубы...
Я - всех проводившая в дальний путь,
Стою на краю судьбы.
На краю судьбы
© Copyright: Светлана Коношенко, 2016
Свидетельство о публикации №116122408810
Свидетельство о публикации №116122408810
Рецензии
В нас, людях городской культуры, голос Рода просыпается поздно. Он заглушен другими голосами. Он всплывает в дни беды и утрат.Этот голос хочет быть услышанным.
Сергей Гринкевич 03.02.2017 19:44 • Заявить о нарушении
Сергей Гринкевич 03.02.2017 19:44 • Заявить о нарушении
Спасибо за понимание. Но я сельский житель. А в городах бывала редко и ненадолго. В гости на недельку.... Не более того.
Светлана Коношенко 04.02.2017 19:44 Заявить о нарушении
Светлана Коношенко 04.02.2017 19:44 Заявить о нарушении